.... и я не знаю любовь ли это, или ее праматерь,
когда мужчина объемлет извне морем, плотнее Мёртвого, когда Роза ветров для него - вертикаль ног и горизонталь раскинутых рук любимого,
когда он слышит музыку крови, атональную древнюю музыку вен,
когда сгрызает с пальцев любимого слабые ногти и съедает, холодея животом от пряности счастья.
я не знаю любовь ли это, или ее родная слепая сестра,
когда мужчина тоскует о каждом волоске своего любимого,
когда жаден до каждой капли "слёз" любой из желёз, до каждой подсохшей корочки жаден.
когда ревностно сокрушается о всём, что уходит из тела его,
завидует воздуху в его легких
завидует даже боли в его голове
я не знаю любовь ли это, или демиургова страстная несыть
когда мужчина томится невозможностью целовать прямо в сердце, пройдя все слои.
я не знаю, любовь ли это, или ее потеряшка-близнец,
когда мужчина теряет себя в любимом,
или
принимает его настолько, что вбирает в себя
растворяет в себе, а потом ищет, зовет и плачет:
"встань, возлюбленный, прекрасный мой, выйди".
и при чем тут богатства дома, сулимые за любовь,
если тело освоилось в теле,
а души поменялись местами, как обмениваются шпионами страны, не могущие друг без друга
я не знаю, любовь ли это, или эссенция всех любовей, заключенная в астроидальный прозрачный флакон,
и не извлечь ее невидимых нитей, что армируют золотом голубые вены, полные густого сока целованого сердца,
и плетут ему терновый венок - пусть.
я не знаю, любовь ли всё это, и стоит ли притязать на затертый ярлык
или кропить ее жертвенник свежей кровью, если ищешь ее, а находишь то,
что много, много больше и никто не спросит, примешь ли ты этот вызов,
что больше всей твоей жизни, сколько бы она ни продлилась,
и неважно - любовь ли это.