оспаривающие очевидное лишь потому, что это знание им дискомфортно, приносят лишь чувство брезгливости, всегда возникающее при виде какой-нибудь скользкой изворотливой твари.
Я люблю ночь, это называется нюктофил, кажется. Люблю ночь, черный кофе, черный шоколад, еду любых цветов, людей-не-гадов...
- Ты всё время в поиске чего б еще полюбить, - смеется один герой, дружок по пикетированию одного из форумов. Наверное, это у меня статус такой - ''я люблю''.
А еще - ''я чувствую''.
И обидно редко - ''я думаю''
читать дальше- Ты всегда находишь, кого усыновить-удочерить, и какой там еще глагол, если существо среднего пола, м? - говорит всё тот же герой.
- Но я тебе не дамся, не пытайся даже, никаких усыновлений, для меня ты сам - малявка. Класивый. Вот я разбогатею когда-нибудь и повезу тебя в Англию.
- Это будет нескоро, ты станешь старым, придется нанимать тебе сиделку и самому быть компаньоном, - подыгрываю я, а он усмехается и щурится, выдыхая дым от дешевого ''Бонда''.
Иногда я очень пристально думаю о нем - худом и странном - кто влюблен фатально и бестолково, и, слава Богу - не в меня.
Ради чего - спрашиваю в никуда - чего ради дается человеку нелепая и сильная любовь, какую невозможно применить, употребить во благо, какую нет сил нести - с такой легкой умереть, но совершенно невозможно жить?
На этом у меня кончаются мысли, а чувства превращаются в осадки в виде слез и соплей.
Снимает квартиру. В сорок лет нет своего угла, бедный, бедный...
Когда в сети переделаны все дела, обихожены все форумы, сказаны все приветы, согреты все подопечные, отбиты в боях все правды текущего дня...
Ощущая усталость как вторую кожу, читаю черновик его письма к неизвестному далекому дебилу, и представляю...
...как будто я еще совсем юный - даже не знавший мужчины, очень наивный - встречаю его и больше мы не расстаемся...
Представляю, что он совсем без никого, кроме меня на этом свете.
Всех причастных его жизни изъять из оборота, отменить, обнулить.
Зачем они?
Кто они и при чем? Не надо. Не надо. Уйдите. Прочь. Вас не должно быть тут, идите в пустыню, Агарь и Исмаил, прочь, вон, вон...
Нет, я конечно понимаю, что мы никогда не будем вместе - мы из разных времен и пространств.
Как герои из книг совершенно отдельных авторов.
И всё же в чьей-то голове - в моей башке, где же еще - одновременно оказались, пересеклись, но это ничего не значит - у него свой сюжет, изданный, проданный, у меня свой.
Но примеряя воображаемую судьбу с ним, я совершенно реально и остро ненавижу в этот момент героев его сюжета - и бывшую жену, с которой он жил для виду, и бывшего любовника и нынешнего этого дурака - за то,что они приписаны ему, а он прикован к ним.
Вот бы - мечтаю злорадно так - их отменили при редактуре, переписали сюжет, выделили в отдельную историю...
Глупое детское желание, никто с ним не будет считаться, и правильно, такой порядок вещей.
Нет, эта судьба не подходит мне даже в воображении.
И разве я дам отменить моих близких, любимого человека, собаку и всё-всё?
Человеческая жизнь так весома, что решаемо только уравнение ''жизнь за жизнь''. Остальное - не равняется.
Но письма незнакомцу читаю часто. По одному. Нет, по два. Ну кому я вру...читаю, в общем.
*
Хочу поцеловать тебя прямо в сердце...нежно.
...Почти не касаясь.
Я тебя люблю безумной любовью животного.
*
Любит он его, бедолага... Надо ему это...а тому? а мне? а.
Помню, как встретились на одном из сайтов. Я ему что-то рассказывал о своем фрилансерстве, сетевых друзьях, о виртуальных разборках и реальной помощи, о всякой ерунде, белиберде и прочем... а он слушал, слушал - с обычным своим ''М?'', ''Хм'', ''Ну да?'', ''Да ладно?!'' - а однажды сказал:
- Ты мой психотерапевт, малявка.
Я поперхнулся затяжкой.
- Я серьезно, - продолжил он, - ведь задача психолога в чем?
- В чем? - тупо повторил я.
- В том чтобы согласовывать индивидуальное чувство и социальные нормы, не жертвуя целостностью личности. Чтобы человек, оставаясь собой, жил в гармонии с миром, не нанося обид своему окружению. Вот ты это и делаешь. То есть от тебя я этому и учусь. И у меня это получается.
Потом где-то через месяц он попросил меня прочитать черновик его любовного письма к своему любимому. Он был явно болен им, очевидно, но не все больные любят говорить о своих болезнях.
- Мне нужен еще один читатель, кроме меня и адресата, я извращенец, знаю, но прочти, ладно.
- Я чту, чту - отшучивался я.
Чту я.
*
Знаешь, я понял: я в обмороке.
Упал в обморок в тебя. Ты улыбаешься сейчас? Так и знал.
Слышал ли ты о синдроме Стендаля?
Такому расстройству психики ежегодно подвергаются сотни туристов в разных арт-мекках Европы.
К примеру, стоит человек перед статуей Давида Микельанджелло, и вдруг, падает без сознания на пол.
А где-то в тот же миг падает в обморок девушка от созерцания полотна Гойи или Веласкеса, неважно.
Некая мета-реальность, взывающая от шедевра, вдруг похищает их сознание и переносит в мир, изображенный в шедевре.
Ты - тот шедевр, в который упал я.
Зашел в неприметную галерею, прошелся рассеянно вдоль стены с холстами,услышал шепот от одной из картины, остановился. Взглянул.
И заложило уши,ожгло глаза,и ''души во мне не стало'',пал без чувств.
Впечатлительных туристов быстро приводят в сознание в окрестных клиниках. Сутки - и человек оклемался вполне, и готов дальше впечатляться.
Кто выведет из транса меня, кто, кто...''
*
''Любовь так невзначай развенчивает смерть...
Смерть вдруг перестает быть такой важной, значимой персоной...
она становится незаметной статистикой, частью декорации.
Волшебный пароль ''вместе'' упраздняет инстинкты мортидо, Танатос стушевывается и канет в нижний мир, а волшебное ''вместе'' стремит сознание куда-то в вышний мир - туда, откуда падают на землю искры звезды ''Любовь''.
Она светит так, что ангелы небесные хватаются за кисти и краски, чтобы запечатлеть то, что могут сотворить двое людей, но не могут сонмы ангелов...''
*
Не спрашиваю напрямую, что за парень, не спрашиваю нет ли снимка - взглянуть. Порой я его просто ненавижу тупой ненавистью, ни за что.
За то, что он - не я. Вот ведь натура... Что мне до них с их любовью, у меня свой мир - плотный, уютный, вкусный.
Нет, я не всегда его ненавижу, нет. Когда, я представляю их вместе, как героев кино, и тогда реву, как от мелодрамы, идиот.
Он сказал ''у него есть другой, счастлив, у меня нет шансов''.
Спорить и вдохновлять его на киношные подвиги мне не хочется.
*
''Меня словно бы стало два.
Второго меня вызвал к жизни ты.
Если бы не ты, спал бы заколдованным сном в подвале замка на высокой горе...
Видел бы кошмары во сне, наверное.
Но ты пробудил меня к жизни. Впервые мое глубинное Я, глядит сквозь меня, дышит, лучится...
я знаю, что мало кто поймет, всякий усмехнется:
''шизофрения'',
но ты же поймешь?
Я теперь живу две жизни одновременно, рискую, как экстремал.
Жонглирую наугад, неумело, стараясь не допустить смешения двух жизней в одном пространстве в один и тот же миг - знаю, как только эти миры пересекутся - свернутся - скорчатся оба, победивших не будет...
*
Он исчез. Затаился. Удалил свой аккаунт.
Почему же он ничего не сказал мне?
Я не читал черновик того, что он отправлял позавчера - не до того было как-то.
Надо посмотреть, что там.
Возможно, этот его странный возлюбленный наконец снизошел и тогда понятно... Но попрощаться то можно было!
*
- Ты всё время в поиске чего б еще полюбить, - смеется один герой, дружок по пикетированию одного из форумов. Наверное, это у меня статус такой - ''я люблю''.
А еще - ''я чувствую''.
И обидно редко - ''я думаю''
читать дальше- Ты всегда находишь, кого усыновить-удочерить, и какой там еще глагол, если существо среднего пола, м? - говорит всё тот же герой.
- Но я тебе не дамся, не пытайся даже, никаких усыновлений, для меня ты сам - малявка. Класивый. Вот я разбогатею когда-нибудь и повезу тебя в Англию.
- Это будет нескоро, ты станешь старым, придется нанимать тебе сиделку и самому быть компаньоном, - подыгрываю я, а он усмехается и щурится, выдыхая дым от дешевого ''Бонда''.
Иногда я очень пристально думаю о нем - худом и странном - кто влюблен фатально и бестолково, и, слава Богу - не в меня.
Ради чего - спрашиваю в никуда - чего ради дается человеку нелепая и сильная любовь, какую невозможно применить, употребить во благо, какую нет сил нести - с такой легкой умереть, но совершенно невозможно жить?
На этом у меня кончаются мысли, а чувства превращаются в осадки в виде слез и соплей.
Снимает квартиру. В сорок лет нет своего угла, бедный, бедный...
Когда в сети переделаны все дела, обихожены все форумы, сказаны все приветы, согреты все подопечные, отбиты в боях все правды текущего дня...
Ощущая усталость как вторую кожу, читаю черновик его письма к неизвестному далекому дебилу, и представляю...
...как будто я еще совсем юный - даже не знавший мужчины, очень наивный - встречаю его и больше мы не расстаемся...
Представляю, что он совсем без никого, кроме меня на этом свете.
Всех причастных его жизни изъять из оборота, отменить, обнулить.
Зачем они?
Кто они и при чем? Не надо. Не надо. Уйдите. Прочь. Вас не должно быть тут, идите в пустыню, Агарь и Исмаил, прочь, вон, вон...
Нет, я конечно понимаю, что мы никогда не будем вместе - мы из разных времен и пространств.
Как герои из книг совершенно отдельных авторов.
И всё же в чьей-то голове - в моей башке, где же еще - одновременно оказались, пересеклись, но это ничего не значит - у него свой сюжет, изданный, проданный, у меня свой.
Но примеряя воображаемую судьбу с ним, я совершенно реально и остро ненавижу в этот момент героев его сюжета - и бывшую жену, с которой он жил для виду, и бывшего любовника и нынешнего этого дурака - за то,что они приписаны ему, а он прикован к ним.
Вот бы - мечтаю злорадно так - их отменили при редактуре, переписали сюжет, выделили в отдельную историю...
Глупое детское желание, никто с ним не будет считаться, и правильно, такой порядок вещей.
Нет, эта судьба не подходит мне даже в воображении.
И разве я дам отменить моих близких, любимого человека, собаку и всё-всё?
Человеческая жизнь так весома, что решаемо только уравнение ''жизнь за жизнь''. Остальное - не равняется.
Но письма незнакомцу читаю часто. По одному. Нет, по два. Ну кому я вру...читаю, в общем.
*
Хочу поцеловать тебя прямо в сердце...нежно.
...Почти не касаясь.
Я тебя люблю безумной любовью животного.
*
Любит он его, бедолага... Надо ему это...а тому? а мне? а.
Помню, как встретились на одном из сайтов. Я ему что-то рассказывал о своем фрилансерстве, сетевых друзьях, о виртуальных разборках и реальной помощи, о всякой ерунде, белиберде и прочем... а он слушал, слушал - с обычным своим ''М?'', ''Хм'', ''Ну да?'', ''Да ладно?!'' - а однажды сказал:
- Ты мой психотерапевт, малявка.
Я поперхнулся затяжкой.
- Я серьезно, - продолжил он, - ведь задача психолога в чем?
- В чем? - тупо повторил я.
- В том чтобы согласовывать индивидуальное чувство и социальные нормы, не жертвуя целостностью личности. Чтобы человек, оставаясь собой, жил в гармонии с миром, не нанося обид своему окружению. Вот ты это и делаешь. То есть от тебя я этому и учусь. И у меня это получается.
Потом где-то через месяц он попросил меня прочитать черновик его любовного письма к своему любимому. Он был явно болен им, очевидно, но не все больные любят говорить о своих болезнях.
- Мне нужен еще один читатель, кроме меня и адресата, я извращенец, знаю, но прочти, ладно.
- Я чту, чту - отшучивался я.
Чту я.
*
Знаешь, я понял: я в обмороке.
Упал в обморок в тебя. Ты улыбаешься сейчас? Так и знал.
Слышал ли ты о синдроме Стендаля?
Такому расстройству психики ежегодно подвергаются сотни туристов в разных арт-мекках Европы.
К примеру, стоит человек перед статуей Давида Микельанджелло, и вдруг, падает без сознания на пол.
А где-то в тот же миг падает в обморок девушка от созерцания полотна Гойи или Веласкеса, неважно.
Некая мета-реальность, взывающая от шедевра, вдруг похищает их сознание и переносит в мир, изображенный в шедевре.
Ты - тот шедевр, в который упал я.
Зашел в неприметную галерею, прошелся рассеянно вдоль стены с холстами,услышал шепот от одной из картины, остановился. Взглянул.
И заложило уши,ожгло глаза,и ''души во мне не стало'',пал без чувств.
Впечатлительных туристов быстро приводят в сознание в окрестных клиниках. Сутки - и человек оклемался вполне, и готов дальше впечатляться.
Кто выведет из транса меня, кто, кто...''
*
''Любовь так невзначай развенчивает смерть...
Смерть вдруг перестает быть такой важной, значимой персоной...
она становится незаметной статистикой, частью декорации.
Волшебный пароль ''вместе'' упраздняет инстинкты мортидо, Танатос стушевывается и канет в нижний мир, а волшебное ''вместе'' стремит сознание куда-то в вышний мир - туда, откуда падают на землю искры звезды ''Любовь''.
Она светит так, что ангелы небесные хватаются за кисти и краски, чтобы запечатлеть то, что могут сотворить двое людей, но не могут сонмы ангелов...''
*
Не спрашиваю напрямую, что за парень, не спрашиваю нет ли снимка - взглянуть. Порой я его просто ненавижу тупой ненавистью, ни за что.
За то, что он - не я. Вот ведь натура... Что мне до них с их любовью, у меня свой мир - плотный, уютный, вкусный.
Нет, я не всегда его ненавижу, нет. Когда, я представляю их вместе, как героев кино, и тогда реву, как от мелодрамы, идиот.
Он сказал ''у него есть другой, счастлив, у меня нет шансов''.
Спорить и вдохновлять его на киношные подвиги мне не хочется.
*
''Меня словно бы стало два.
Второго меня вызвал к жизни ты.
Если бы не ты, спал бы заколдованным сном в подвале замка на высокой горе...
Видел бы кошмары во сне, наверное.
Но ты пробудил меня к жизни. Впервые мое глубинное Я, глядит сквозь меня, дышит, лучится...
я знаю, что мало кто поймет, всякий усмехнется:
''шизофрения'',
но ты же поймешь?
Я теперь живу две жизни одновременно, рискую, как экстремал.
Жонглирую наугад, неумело, стараясь не допустить смешения двух жизней в одном пространстве в один и тот же миг - знаю, как только эти миры пересекутся - свернутся - скорчатся оба, победивших не будет...
*
Он исчез. Затаился. Удалил свой аккаунт.
Почему же он ничего не сказал мне?
Я не читал черновик того, что он отправлял позавчера - не до того было как-то.
Надо посмотреть, что там.
Возможно, этот его странный возлюбленный наконец снизошел и тогда понятно... Но попрощаться то можно было!
*
-
-
27.04.2010 в 09:51